LA MEUTE ACHARNÉE

« Car des chiens M’environnent, une bande de scélérats rôdent autour de Moi, ils ont percé Mes mains et Mes pieds. »

Psaume Vingt-deux, le verset Dix-sept.

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LA MEUTE ACHARNÉE.

LES MAINS PERCÉES.

LA VICTOIRE ÉCLATANTE.

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Bien-aimés en Jésus-Christ, Frères et sœurs dans la foi,

Un vendredi. Une colline hors des murs de Jérusalem, que l’on nomme le Crâne. Le ciel s’assombrit, la foule gronde, et au centre de cette scène de cauchemar, un Homme est cloué sur du bois. Des soldats tirent au sort Ses vêtements. Des passants hochent la tête et crachent leurs railleries. Des chefs religieux, ceux-là mêmes qui connaissaient les Écritures par cœur, ricanent devant l’agonie du Fils de Dieu. Autour de la croix, ils sont là, nombreux, hurlants, affamés de Son sang : une meute !

Or, bien-aimés, écoutez ceci, car c’est à vous couper le souffle : ce tableau, un roi l’a écrit mille ans avant qu’il n’arrive. David n’a jamais vu de croix. Ce supplice n’existait pas encore en Israël. Et pourtant, la plume du psalmiste décrit les chiens, la bande de scélérats, les mains et les pieds percés, avec une précision de témoin oculaire. Ce n’est pas de la littérature, c’est de la prophétie ! Ce n’est pas une coïncidence, c’est un décret du Dieu qui connaît la fin dès le commencement !

Aujourd’hui, nous ne venons pas contempler une tragédie perdue dans le passé. Nous venons nous tenir au pied de la croix, regarder les chiens, regarder les mains, et découvrir que ce qui ressemblait à une défaite est la plus grande victoire de tous les siècles.

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Regardons d’abord ceux qui encerclent la croix : la meute acharnée.

LA MEUTE ACHARNÉE.

Des chiens autour du Juste.

Le psalmiste ne dit pas : un chien. Il dit : des chiens. Une meute. Dans l’Orient ancien, les chiens errants ne ressemblaient pas aux compagnons dociles de nos maisons ; c’étaient des bêtes sauvages, affamées, qui rôdaient aux portes des villes, dévorant les charognes et attaquant les faibles. Voilà l’image que David choisit : une horde qui encercle sa proie et resserre l’étau. Plus haut dans le même psaume, il ajoute : « Des taureaux nombreux M’environnent, de puissants taureaux de Basan M’entourent ; ils ouvrent contre Moi leur gueule, semblables au lion qui déchire et rugit. » Psaume Vingt-deux, les versets Treize et Quatorze. Des chiens, des taureaux, des lions : tout le zoo de la haine se rassemble autour d’un seul Agneau !

Qui étaient-ils, ces chiens ? Des soldats brutaux, bien sûr. Des foules versatiles qui, quelques jours plus tôt, criaient : Hosanna, et qui maintenant hurlaient : Crucifie-Le. Des chefs religieux jaloux, qui craignaient de perdre leur place. Et ils lançaient leurs flèches de mots : « Il s’est confié en Dieu ; que Dieu Le délivre maintenant, s’Il L’aime ! » Matthieu Vingt-sept, le verset Quarante-trois. Remarquez l’ironie tragique : ils reprenaient presque mot pour mot le psaume qu’ils accomplissaient sans le savoir !

Les Romains disaient : « L’homme est un loup pour l’homme. » Plaute l’avait écrit, et jamais cette sentence n’a été plus vraie qu’au Calvaire. Quand l’humanité rencontre la sainteté parfaite, elle ne l’adore pas d’abord : elle la cloue.

Un adversaire derrière la meute.

Mais ne nous y trompons pas, bien-aimés : derrière les chiens à deux pattes, il y avait un ennemi plus ancien. « Car nous n’avons pas à lutter contre la chair et le sang, mais contre les dominations, contre les autorités, contre les princes de ce monde de ténèbres. » Éphésiens Six, le verset Douze. Satan, le lion rugissant, tournait autour de la croix en pensant tenir sa victoire. Pierre l’a dit : « Votre adversaire, le diable, rôde comme un lion rugissant, cherchant qui il dévorera. » Un Pierre Cinq, le verset Huit. Il rôdait, comme la bande de scélérats autour du Christ. Il rôde encore autour de vos foyers, de vos pensées, de votre foi.

Et pourtant, au milieu de cette meute, quelle est la réaction de la victime ? Pas un cri de vengeance. Pas une malédiction. Écoutez : « Père, pardonne-leur, car ils ne savent ce qu’ils font. » Luc Vingt-trois, le verset Trente-quatre. Quel Roi ! Il est entouré de chiens, et Il prie pour eux. Il est cloué par des assassins, et Il plaide leur cause devant le trône du Père. Les clous entrent dans Sa chair, et le pardon sort de Ses lèvres !

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Mais regardons maintenant au centre de la scène : les mains et les pieds percés.

LES MAINS PERCÉES.

Des mains faites pour bénir.

Ils ont percé Ses mains et Ses pieds. Arrêtons-nous sur ces mains, bien-aimés. Ce sont les mains qui ont touché le lépreux que personne n’osait approcher. Ce sont les mains qui ont béni les petits enfants que les disciples voulaient chasser. Ce sont les mains qui ont rompu le pain pour cinq mille hommes, qui ont relevé la fille de Jaïrus, qui ont rendu la vue à l’aveugle. Ces mains n’ont jamais frappé, jamais volé, jamais menti. Et voilà que des clous de fer les traversent !

Et les pieds ! Ces pieds qui ont marché sur les routes de Galilée pour chercher la brebis perdue ; ces pieds qui ont foulé les eaux déchaînées ; ces pieds que la pécheresse a baignés de ses larmes. Les voilà cloués, immobiles, sur un bois maudit. Cicéron, le plus grand orateur de Rome, qualifiait la crucifixion de « le plus cruel et le plus horrible des supplices », dans ses discours contre Verrès, et il refusait que le mot même de croix approche les oreilles d’un citoyen romain. Voilà ce que le Fils de Dieu a choisi d’endurer pour vous.

Mais comprenez bien : personne n’a arraché ces mains à Jésus. Il les a offertes. « Personne ne Me l’ôte, mais Je la donne de Moi-même. » Jean Dix, le verset Dix-huit. Celui qui commande aux tempêtes ne pouvait-Il pas descendre de la croix ? Ce ne sont pas les clous qui L’ont retenu ; c’est l’amour !

Des clous qui fixent notre dette.

Que s’est-il passé, sur ce bois ? Paul répond : « Il a effacé l’acte dont les ordonnances nous condamnaient et qui subsistait contre nous, et Il l’a détruit en le clouant à la croix. » Colossiens Deux, le verset Quatorze. Comprenez-vous ? Ce que les clous ont fixé au bois, ce n’était pas seulement Ses mains ; c’était votre dette, votre condamnation, votre acte d’accusation ! Chaque coup de marteau a retenti comme un verdict d’acquittement pour le pécheur repentant.

Pierre le confirme : « Lui qui a porté Lui-même nos péchés en Son corps sur le bois, afin que, morts au péché, nous vivions pour la justice. » Un Pierre Deux, le verset Vingt-quatre. Et le Seigneur ne l’oubliera jamais : « Voici, Je t’ai gravée sur Mes mains. » Ésaïe Quarante-neuf, le verset Seize. Gravée ! Votre nom n’est pas écrit sur un papier qui brûle, mais gravé dans la chair d’un Dieu qui a saigné. Après la résurrection, Il montre ces cicatrices à Thomas : « Avance ici ton doigt, et regarde Mes mains. » Jean Vingt, le verset Vingt-sept. Le Ressuscité garde Ses cicatrices comme un sceau éternel de Son amour, pour que nous n’oubliions jamais le prix payé.

Dietrich Bonhoeffer, pasteur exécuté pour sa fidélité, écrivait dans Le Prix de la grâce : « Quand le Christ appelle un homme, Il l’invite à venir et à mourir. » Les mains percées ne nous appellent pas à un christianisme confortable, mais à un abandon total : Il a tout donné, et Il attend de nous un cœur qui se donne !

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Mais ce psaume ne s’arrête pas aux clous : contemplons enfin la victoire éclatante.

LA VICTOIRE ÉCLATANTE.

Le cri qui change tout.

Le Psaume Vingt-deux commence par un cri d’abandon, celui que Jésus a repris sur la croix : Mon Dieu, Mon Dieu, pourquoi M’as-Tu abandonné ? Mais bien-aimés, ce psaume ne finit pas dans les larmes ; il finit dans les cantiques ! La victime devient le vainqueur ; le crucifié devient le Roi dont le règne s’étend jusqu’aux extrémités de la terre. Et quand Jésus lance Son dernier cri, ce n’est pas un soupir de défaite, c’est un cri de triomphe : « Tout est accompli. » Jean Dix-neuf, le verset Trente. Ce mot appartenait au monde du commerce : on l’employait pour dire qu’une dette était soldée. Payé en entier, bien-aimés ! Plus un centime à rembourser !

À cet instant, le ciel répond : « Et voici, le voile du temple se déchira en deux, depuis le haut jusqu’en bas. » Matthieu Vingt-sept, le verset Cinquante et un. Cette main invisible venue d’en haut a ouvert le chemin vers le Lieu très saint. Plus de barrière, plus de rideau, plus d’intermédiaire : la route est libre vers le trône de la grâce !

Les chiens ont perdu.

Où sont-ils, aujourd’hui, les chiens de Golgotha ? Où est la bande de scélérats ? Personne ne se souvient de leurs noms ! Mais le nom de Jésus est prononcé dans toutes les langues, chanté sur tous les continents, adoré dans les cathédrales comme dans les cases de brousse. Le matin de Pâques, l’ange déclare : « Il n’est point ici ; Il est ressuscité, comme Il l’avait dit. » Matthieu Vingt-huit, le verset Six. Le tombeau est vide, bien-aimés ! La mort a mordu, et elle s’est brisé les dents : « Ô mort, où est ta victoire ? Ô mort, où est ton aiguillon ? » Un Corinthiens Quinze, le verset Cinquante-cinq.

L’auteur de l’épître aux Hébreux nous exhorte à garder les yeux fixés sur Jésus, « qui, en vue de la joie qui Lui était réservée, a souffert la croix, méprisé l’ignominie, et S’est assis à la droite du trône de Dieu ». Hébreux Douze, le verset Deux. Voyez-vous ? La joie était devant Lui ; la croix n’était qu’un passage. Et vous qui êtes encerclés par des chiens, vous qui traversez la vallée, souvenez-vous : « Dans toutes ces choses nous sommes plus que vainqueurs par Celui qui nous a aimés. » Romains Huit, le verset Trente-sept.

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Un appel à ceux qui sont encerclés.

Peut-être, aujourd’hui, vous sentez-vous entouré. Une meute de soucis vous cerne : la maladie, le deuil, les dettes, la trahison d’un proche, la solitude. Vous avez l’impression que les chiens rôdent autour de vous et que Dieu se tait. Souvenez-vous que le Fils de Dieu est passé par là avant vous. Il connaît le goût de l’encerclement. Il connaît le poids de l’abandon. Et parce qu’Il l’a traversé, Il peut vous en sortir !

Et peut-être êtes-vous, sans le savoir, du côté de la meute : indifférent, endurci, repoussant la croix. Aujourd’hui, les mains percées sont encore tendues vers vous. Elles ne sont pas levées pour frapper ; elles sont ouvertes pour recevoir. Venez comme vous êtes. Celui que vous avez percé de vos péchés est prêt à vous pardonner.

Que Celui qui a porté les clous pour vous, vous donne la force de porter votre croix avec foi.

Qu’il en soit ainsi. Amen et Amen.

LE SOUFFLE IRRESISTIBLE

DES OS QUI REPRENNENT VIE.

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« Je vous donnerai des nerfs, je ferai croître sur vous de la chair, je vous couvrirai de peau, je mettrai en vous un esprit, et vous vivrez. Et vous saurez que Je suis l’Éternel. »

(Ézéchiel trente-sept, six)

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Bien-aimés en Jésus-Christ, Frères et sœurs dans la foi,

Aujourd’hui, nous nous tenons devant une Parole qui refuse de laisser le désespoir avoir le dernier mot. Nous sommes devant une vallée. Une vallée remplie d’ossements. Pas quelques os. Pas quelques traces d’une ancienne vie. Une multitude d’ossements très secs. Le spectacle est terrible. Le silence est lourd. L’espérance semble enterrée. Et pourtant, au milieu de cette vallée de mort, Dieu parle.

Il ne demande pas à Ézéchiel de fabriquer une vie avec ses propres forces. Il ne lui demande pas de réunir une armée humaine. Il lui montre ce qui paraît définitivement perdu, puis Il pose une question qui traverse les siècles : « Fils de l’homme, ces os pourront-ils revivre ? » La question n’est pas seulement celle d’une vallée ancienne. Elle touche les familles, les ministères, les églises, les vocations, les rêves, les promesses et les cœurs qui ont été frappés par les tempêtes.

Il existe des moments où l’on regarde une situation et où l’on dit : c’est fini. Le dossier est fermé. La porte est verrouillée. Le mariage ne changera plus. L’enfant ne reviendra plus. Le ministère ne reprendra plus. La prière n’aboutira plus. La force ne reviendra plus. La joie ne reviendra plus. La vision ne reviendra plus. Mais lorsque l’homme dit : « c’est fini », Dieu peut encore dire : « Je commence quelque chose. »

La vallée d’Ézéchiel est le théâtre d’un miracle qui commence par une Parole. Dieu va remettre ensemble ce qui était dispersé. Il va faire apparaître des nerfs, de la chair, de la peau. Puis Il va mettre l’Esprit. Et quand l’Esprit entre, ce qui avait une forme reçoit une vie.

« L’espérance différée rend le cœur malade, mais un désir accompli est un arbre de vie. » (Proverbes treize, douze)

Il y a des personnes qui ne sont pas mortes physiquement, mais qui vivent comme si quelque chose en elles était mort. Le sourire existe, mais la joie a disparu. Le service continue, mais la flamme s’est affaiblie. La bouche chante, mais le cœur pleure. On vient à l’église, mais on porte une vallée dans son âme. Aujourd’hui, la Parole nous rappelle que Dieu n’est pas seulement le Dieu qui ressuscite les morts au dernier jour. Il est aussi le Dieu qui restaure ce que nous pensions irrécupérable.

Entrons maintenant dans le premier mouvement : avant de voir les os se relever, il faut comprendre que Dieu voit encore ce que l’homme ne voit plus.

LE REGARD DIVIN.

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DIEU VOIT AU-DELÀ DES APPARENCES.

Ézéchiel voit des os. Dieu voit une armée. Ézéchiel voit la conséquence d’une catastrophe. Dieu voit la possibilité d’une restauration. Ézéchiel voit la fin d’une histoire. Dieu voit un commencement caché sous les ruines. Voilà pourquoi nous devons faire attention à ce que nous appelons impossible.

« Mes pensées ne sont pas vos pensées, et vos voies ne sont pas Mes voies, dit l’Éternel. » (Ésaïe cinquante-cinq, huit)

Nous sommes souvent prisonniers de ce que nos yeux peuvent mesurer. Dieu, Lui, regarde ce que Sa Parole peut produire. Nous regardons la faiblesse actuelle. Dieu regarde la promesse. Nous regardons les moyens disponibles. Dieu regarde Sa puissance. Nous regardons les ossements. Dieu regarde l’armée.

Il faut parfois cesser de demander : « Que reste-t-il ? » et commencer à demander : « Que peut faire Dieu avec ce qui reste ? » Une graine semble insignifiante, mais Dieu sait mettre un arbre dans une graine. Une larme semble inutile, mais Dieu sait en faire une semence de prière. Un cœur brisé semble inutilisable, mais Dieu sait faire d’un cœur brisé un instrument de compassion.

Victor Hugo a écrit : « Même les nuits les plus sombres finiront et le soleil se lèvera. » Cette pensée séculière rejoint ici une vérité spirituelle plus profonde : la nuit n’est jamais plus grande que le Dieu qui commande au matin.

DIEU POSE LA QUESTION DE LA FOI.

Lorsque Dieu demande : « Ces os pourront-ils revivre ? », Il ne cherche pas une information. Il conduit Ézéchiel vers une réponse de dépendance. Le prophète ne prétend pas connaître la limite de la puissance divine. Il répond en substance : Seigneur Éternel, Toi, Tu le sais.

« À Dieu tout est possible. » (Matthieu dix-neuf, vingt-six)

La foi ne consiste pas à nier la réalité. Les os étaient réellement secs. La vallée était réellement pleine d’ossements. La situation était réellement désespérée. La foi ne ferme pas les yeux sur la vallée ; elle ouvre les yeux sur Dieu dans la vallée.

Il y a une différence entre dire : « Je ne vois pas de solution » et dire : « Il n’existe aucune solution. » Le premier peut être une observation humaine. Le second prétend connaître les limites de Dieu. Or nous ne connaissons pas les limites de Dieu.

Albert Einstein est souvent associé à cette idée : « Au milieu de la difficulté se trouve l’opportunité. » Pour le croyant, l’opportunité la plus profonde n’est pas simplement de trouver une issue humaine ; c’est de découvrir que Dieu peut Se glorifier précisément là où nos ressources s’arrêtent.

DIEU COMMENCE PAR LA PAROLE.

Dieu dit à Ézéchiel : « Prophétise sur ces os. » Remarquez l’ordre du miracle. Avant le mouvement, il y a la Parole. Avant le bruit, il y a la Parole. Avant les nerfs, il y a la Parole. Avant la chair, il y a la Parole. Avant la peau, il y a la Parole. Avant le souffle, il y a la Parole.

« Ainsi en est-il de Ma parole, qui sort de Ma bouche : elle ne retourne point à Moi sans effet, sans avoir exécuté Ma volonté. » (Ésaïe cinquante-cinq, onze)

Église du Seigneur, ne méprisez jamais la puissance d’une Parole reçue dans la foi. Une seule Parole de Dieu peut remettre de l’ordre dans un chaos. Une seule promesse peut soutenir un cœur pendant des années. Une seule instruction divine peut arrêter une trajectoire dangereuse. Une seule parole prononcée par Dieu peut faire entrer l’espérance là où le désespoir avait installé son trône.

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Après le regard de Dieu, avançons vers le deuxième mouvement : la Parole ne reste pas immobile ; elle provoque un mouvement là où tout semblait figé.

LE RASSEMBLEMENT SURNATUREL.

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DIEU RASSEMBLE CE QUI ÉTAIT DISPERSÉ.

Ézéchiel prophétise. Alors un bruit apparaît. Les os se rapprochent. Chaque os rejoint l’os qui lui correspond. Quel spectacle ! Ce qui était dispersé commence à retrouver sa place. Ce qui semblait définitivement séparé recommence à s’organiser.

« Il fait habiter en famille ceux qui étaient abandonnés. » (Psaume soixante-huit, sept)

Il existe des choses dans notre vie qui ont été dispersées par la souffrance. La confiance a été dispersée. La paix a été dispersée. La famille a été dispersée. La vision a été dispersée. Le courage a été dispersé. Mais Dieu est capable de rassembler.

Ce rassemblement n’est pas une agitation désordonnée. Dieu ne remet pas simplement des os ensemble pour produire un amas. Il les remet dans un ordre. Il y a une précision dans l’œuvre divine. Chaque os trouve sa place. Chaque élément retrouve sa fonction.

DIEU RESTAURE CE QUI A ÉTÉ BRISÉ.

Le texte nous montre ensuite les nerfs, la chair et la peau. Dieu ne fait pas seulement apparaître une structure. Il restaure progressivement. La restauration divine peut avoir plusieurs étapes. Nous aimerions parfois tout recevoir en une seconde, mais Dieu peut choisir de reconstruire étape après étape.

« Il restaure mon âme ; Il me conduit dans les sentiers de la justice, à cause de Son nom. » (Psaume vingt-trois, trois)

Ne méprisez pas les petites étapes de votre restauration. Un premier pas est une grâce. Une prière retrouvée est une grâce. Un pardon donné est une grâce. Une porte qui s’ouvre est une grâce. Une force qui revient lentement est une grâce. Une pensée qui retrouve la paix est une grâce.

Martin Luther King Jr. a déclaré : « On ne peut pas toujours voir l’escalier tout entier ; il faut simplement faire le premier pas. » Dans la vallée d’Ézéchiel, Dieu ne révèle pas tout d’un seul coup. Il conduit le prophète à participer à une restauration dont chaque étape manifeste Sa puissance.

DIEU REFAIT LA FORME AVANT DE DONNER LE SOUFFLE.

Le texte est saisissant : les os se rapprochent, les nerfs apparaissent, la chair croît, la peau couvre le corps. Mais il manque encore quelque chose. Il y a une forme, mais pas encore de souffle.

« Que servirait-il à un homme de gagner tout le monde, s’il perdait son âme ? » (Marc huit, trente-six)

Voilà un avertissement puissant. On peut avoir la forme sans la vie. On peut avoir l’organisation sans l’Esprit. On peut avoir les activités sans l’onction. On peut avoir le langage religieux sans la communion avec Dieu. On peut avoir une belle apparence et pourtant manquer de souffle.

L’Église n’a pas besoin seulement de structures. Elle a besoin de vie. Une famille n’a pas seulement besoin d’un toit ; elle a besoin d’amour. Un ministère n’a pas seulement besoin d’un programme ; il a besoin de la présence de Dieu. Une prédication n’a pas seulement besoin de belles phrases ; elle a besoin de la vérité et de la puissance de la Parole.

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Nous arrivons maintenant au troisième mouvement : après le rassemblement et la restauration de la forme, Dieu va accomplir ce que personne ne peut fabriquer par lui-même — Il va donner le souffle.

LE SOUFFLE VITAL.

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L’ESPRIT DONNE LA VIE.

Le moment décisif arrive lorsque Dieu dit : « Prophétise à l’esprit. » Et l’esprit vient des quatre vents. Le corps était préparé, mais la vie vient de Dieu. Voilà la différence entre une forme religieuse et une vie spirituelle.

« L’Esprit de Dieu m’a créé, et le souffle du Tout-Puissant m’anime. » (Job trente-trois, quatre)

Nous avons besoin de ce souffle. Pas d’un enthousiasme fabriqué. Pas d’une émotion passagère. Pas d’un spectacle. Nous avons besoin de l’œuvre du Saint-Esprit. Car lorsque l’Esprit de Dieu entre, la peur n’a plus le même pouvoir, la prière retrouve sa profondeur, la Parole retrouve son poids, le témoignage retrouve son feu, et le croyant retrouve une capacité de se tenir debout.

LE SOUFFLE TRANSFORME UNE FOULE EN ARMÉE.

Le texte ne dit pas simplement qu’ils vivent. Il dit qu’ils se tiennent sur leurs pieds : c’est une armée très nombreuse. Dieu ne les ressuscite pas pour qu’ils restent couchés. Il les relève pour qu’ils se tiennent debout.

« Aucune arme forgée contre toi ne réussira. » (Ésaïe cinquante-quatre, dix-sept)

Il y a une position que Dieu veut restaurer : debout. Debout dans la foi. Debout dans la vérité. Debout dans la sainteté. Debout dans la prière. Debout dans le service. Debout quand les autres abandonnent. Debout quand les nouvelles sont mauvaises. Debout quand la vallée semble interminable.

Une armée couchée ne combat pas. Une armée sans souffle ne marche pas. Une armée sans direction se disperse. Mais lorsque Dieu donne Son souffle, Il donne aussi une capacité nouvelle de se tenir debout.

LE MIRACLE A POUR BUT DE FAIRE CONNAÎTRE L’ÉTERNEL.

« Et vous saurez que Je suis l’Éternel. » (Ézéchiel trente-sept, six)

Voilà la destination du miracle. Pas seulement notre soulagement. Pas seulement notre confort. Pas seulement notre témoignage. Le but suprême est que nous sachions que Dieu est l’Éternel.

Dieu peut restaurer une situation afin que Son nom soit reconnu. Il peut relever un ministère afin que Son nom soit glorifié. Il peut ramener la paix dans une maison afin que Sa fidélité soit proclamée. Il peut faire revivre une vocation afin que nous comprenions que ce n’est pas par nos propres forces.

« Ce n’est ni par la puissance ni par la force, mais c’est par Mon Esprit, dit l’Éternel des armées. » (Zacharie quatre, six)

La vallée ne doit donc pas être seulement l’endroit de notre douleur. Elle peut devenir l’endroit où nous découvrons la grandeur de Dieu. Le lieu de notre plus grande faiblesse peut devenir le lieu de notre plus grand témoignage.

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Après avoir contemplé le regard de Dieu, Son œuvre de restauration et le souffle qui donne la vie, recevons maintenant l’appel personnel de cette Parole pour aujourd’hui.

LA VIE À NOUVEAU.

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Peut-être qu’aujourd’hui quelqu’un se reconnaît dans cette vallée. Vous avez prié. Vous avez attendu. Vous avez pleuré. Vous avez servi. Vous avez cru. Et pourtant, vous avez l’impression de regarder des ossements secs.

Mais écoutez la Parole de Dieu : ne prononcez pas vous-même le dernier mot sur ce que Dieu n’a pas encore terminé. Vous ne connaissez pas toutes les étapes de Son œuvre. Vous ne voyez pas encore le résultat final. Vous voyez peut-être des os ; Dieu voit encore une armée.

« Je connais, Moi, les projets que J’ai formés sur vous, dit l’Éternel, projets de paix et non de malheur, afin de vous donner un avenir et de l’espérance. » (Jérémie vingt-neuf, onze)

Aujourd’hui remplace la résignation par la prière. Remplace la plainte par la confiance. Remplace le découragement par la Parole. Remplace l’immobilité par l’obéissance. Car le Dieu d’Ézéchiel n’a pas changé.

Il est encore Celui qui parle. Il est encore Celui qui rassemble. Il est encore Celui qui restaure. Il est encore Celui qui souffle. Il est encore Celui qui relève. Il est encore Celui qui transforme une vallée de mort en lieu de témoignage.

Alors, ne regardons pas seulement la vallée. Regardons Celui qui commande à la vallée. Ne regardons pas seulement les os. Regardons Celui qui a créé l’homme à partir de la poussière. Ne regardons pas seulement ce qui manque. Regardons Celui qui dit : « Je mettrai en vous un esprit, et vous vivrez. »

« Car Je suis l’Éternel, ton Dieu, qui fortifie ta droite, qui te dis : Ne crains rien, Je viens à ton secours. » (Ésaïe quarante-et-un, treize)

Frères et sœurs, la question n’est pas : « Ma vallée est-elle trop sèche ? » La question est : « Mon Dieu est-Il assez puissant ? » Et la réponse de toute l’Écriture est claire : oui !

Oui, Dieu peut faire revivre ce qui semblait mort. Oui, Il peut restaurer ce qui semblait brisé. Oui, Il peut réunir ce qui semblait dispersé. Oui, Il peut remettre debout ceux qui étaient couchés. Oui, Il peut mettre Son souffle là où il n’y avait plus de chant.

Alors, aujourd’hui, que personne ne sorte de cette prédication en adorant sa vallée. Adorons le Dieu qui domine la vallée. Que personne ne sorte en glorifiant ses ossements. Glorifions le Dieu qui donne la vie. Que personne ne dise : « Tout est fini. » Disons plutôt : « Seigneur, Toi, Tu le sais. »

« Jésus-Christ est le même hier, aujourd’hui, et éternellement. » (Hébreux treize, huit)

Le Dieu qui a parlé dans la vallée parle encore. Le Dieu qui a fait lever les os peut encore relever une vie. Le Dieu qui a donné le souffle peut encore renouveler Son peuple. Et lorsque Dieu souffle, ce qui était couché se lève.

Alors, Église du Seigneur, relève-toi ! Prie encore ! Crois encore ! Espère encore ! Marche encore ! Chante encore ! Sers encore ! Témoigne encore ! Non pas parce que tu ignores la vallée, mais parce que tu connais Celui qui est avec toi dans la vallée.

Et si tu n’as plus de force, demande-Lui Son souffle. Si tu n’as plus de vision, demande-Lui Sa lumière. Si tu n’as plus de courage, demande-Lui Sa force. Si tu ne sais plus quoi faire, tiens-toi à Sa Parole.

« Ceux qui se confient en l’Éternel renouvellent leur force. Ils prennent le vol comme les aigles ; ils courent, et ne se lassent point ; ils marchent, et ne se fatiguent point. » (Ésaïe quarante, trente-et-un)

La vallée n’est pas votre identité. La sécheresse n’est pas votre destinée. L’épreuve n’est pas votre nom. Votre histoire est entre les mains de Dieu. Et lorsque Dieu décide de faire vivre, personne ne peut empêcher la vie de surgir.

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Prions : Seigneur Éternel, nous venons devant Toi avec nos vallées, nos ossements, nos blessures, nos impossibilités et nos attentes. Nous reconnaissons que nous ne pouvons pas donner la vie par nos propres forces. Mais Toi, Tu peux.

Parle encore, Seigneur. Rassemble ce qui a été dispersé. Restaure ce qui a été brisé. Redresse ce qui est tombé. Et surtout, mets Ton Esprit en nous. Que notre vie ne soit pas seulement une forme, mais une vie véritable devant Toi.

Fais de nos vallées des lieux de témoignage. Fais de nos épreuves des lieux de révélation. Fais de nos maisons des lieux de paix. Fais de Ton Église une armée vivante, debout, consacrée, remplie de Ton Esprit et attachée à Ta Parole.

Et lorsque nous verrons ce que Tu as accompli, que nous ne nous attribuions pas la gloire. Que nous puissions dire avec reconnaissance : c’est l’Éternel qui l’a fait. C’est Sa Parole. C’est Son souffle. C’est Sa grâce.

Oh ! Qu’il en soit ainsi. Amen et Amen.

LE DESIR ARDENT

« Comme une biche soupire après des courants d’eau, ainsi mon âme soupire après Toi, ô Dieu ! Mon âme a soif de Dieu, du Dieu vivant. »

(Psaume quarante-deux, les versets deux et trois)

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LE DÉSIR ARDENT.

LE COMBAT INTÉRIEUR.

L’ABANDON TOTAL.

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NE PLUS VIVRE DANS L’OMBRE, MAIS DANS SA PRÉSENCE

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Bien-aimés en Jésus-Christ, Frères et sœurs dans la foi,

Il y a des moments où les mots ne suffisent plus. Il y a des moments où l’âme ne veut plus seulement entendre parler de Dieu. Elle veut Dieu. Elle ne veut plus seulement une consolation lointaine. Elle veut Sa présence. Elle ne veut plus une religion de surface. Elle veut la réalité du Dieu vivant.

Le cantique que nous venons d’entendre est le cri d’une âme qui refuse de rester dans le vague. « Seigneur ! du sein de la poussière, mon âme crie à Toi. » Ce n’est pas le langage d’une âme satisfaite d’elle-même. C’est le langage d’une âme qui a compris qu’elle peut avoir des paroles sans avoir la Présence, des habitudes sans avoir le feu, des souvenirs sans avoir la visitation, une apparence de vie sans expérimenter la puissance de Dieu.

Aujourd’hui, l’Église doit retrouver ce cri. Aujourd’hui, le croyant doit retrouver cette soif. Aujourd’hui, nous devons pouvoir dire : Seigneur, je ne veux plus seulement Ton ombre. Je ne veux plus seulement une image qui pâlit. Je veux la substance de Ta grâce. Je veux Ton Esprit. Je veux Te parler et T’entendre. Je veux Te toucher et Te voir. Je veux brûler de Ta flamme, luire de Ton jour, aimer de Ton amour.

Saint Augustin a écrit dans ses Confessions : « Tu nous as faits pour Toi, et notre cœur est sans repos tant qu’il ne repose en Toi. » Cette parole rejoint profondément le cri du cantique : l’âme humaine peut courir, chercher, accumuler, réussir, posséder, mais elle demeure inassouvie tant qu’elle n’a pas trouvé son repos en Dieu.

Le drame de notre génération n’est pas seulement que le monde s’éloigne de Dieu. Le drame est aussi que certains croyants peuvent s’habituer à vivre avec une connaissance de Dieu réduite à des souvenirs. On se souvient de ce qu’Il a fait hier. On raconte ce qu’Il a fait autrefois. Mais Dieu veut encore Se révéler aujourd’hui. Il veut encore parler. Il veut encore transformer. Il veut encore remplir. Il veut encore embraser.

Avant de chercher la manifestation, il faut retrouver le désir. Avant de demander le feu, il faut retrouver la soif. Avant de réclamer une visitation, il faut reconnaître que notre âme ne peut vivre correctement sans Dieu.

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LE DÉSIR ARDENT.

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UNE ÂME QUI CRIE APRÈS DIEU.

Le psalmiste ne dit pas simplement : « Je pense à Dieu. » Il dit : « Mon âme a soif de Dieu. » La soif est plus profonde qu’une curiosité. La soif devient une nécessité. Quand un homme a réellement soif, il ne se contente pas de regarder une photographie d’un verre d’eau. Il cherche l’eau.

Voilà le commencement du réveil personnel : avoir faim et soif de Dieu. Une Église peut avoir des programmes, des microphones, des instruments, des bâtiments, des horaires, des réunions et des activités ; mais si le désir de Dieu disparaît, quelque chose d’essentiel s’est éteint.

Frères et sœurs, ne demandons pas seulement : Seigneur, bénis-moi. Demandons : Seigneur, remplis-moi de Toi-même. Ne demandons pas seulement : Seigneur, donne-moi quelque chose. Disons : Seigneur, donne-moi Toi-même. Car si Dieu nous donne Ses dons sans que nous désirions le Donateur, nous pouvons recevoir beaucoup et rester intérieurement pauvres.

La Bible dit : « Heureux ceux qui ont faim et soif de la justice, car ils seront rassasiés. » (Matthieu cinq, le verset six)

Le cantique dit : « Voilà le seul bien que j’envie, que j’implore, ô mon Roi ! » Quelle déclaration ! Le cœur a trouvé son trésor. Le croyant ne dit plus : donne-moi tout ce que le monde peut offrir. Il dit : je veux Ta vie. Je veux vivre par Toi. Je veux vivre pour Toi.

Blaise Pascal écrivait : « Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît point. » Cette formule rappelle, dans son contexte, que l’être humain ne se réduit pas à un raisonnement abstrait : il existe une profondeur intérieure qui cherche une réalité plus grande que lui.

Jésus proclame : « Si quelqu’un a soif, qu’il vienne à Moi, et qu’il boive. » (Jean sept, le verset trente-sept)

La soif n’est donc pas une honte. Elle peut devenir le chemin vers la Source. Le problème n’est pas d’avoir besoin de Dieu. Le problème est de prétendre pouvoir vivre sans Lui.

Quand l’âme commence à crier, Dieu n’est pas irrité par ce cri. Le cri devient une prière. « Descends, ô Dieu ! dans ma prière ; que je Te sente en moi. » Le croyant ne demande pas seulement une information sur Dieu. Il demande une communion avec Dieu.

« Approchez-vous de Dieu, et Il s’approchera de vous. » (Jacques quatre, le verset huit)

Ce verset ne nous enseigne pas à manipuler Dieu. Il nous appelle à sortir de la distance volontaire, de l’indifférence, du refroidissement, de la dispersion intérieure. Approche-toi. Cherche-Le. Ouvre-Lui ton cœur. Reviens à la prière. Reviens à la Parole. Reviens à la repentance. Reviens à l’adoration.

Aujourd’hui, que cette première flamme se rallume en nous ! Seigneur, donne-moi : appétit de Toi. Donne-moi : soif de Toi. Arrache de mon cœur tout ce qui a pris Ta place. Je ne veux plus seulement parler de Ta présence. Je veux marcher dans Ta présence.

Mais une âme qui a soif doit aussi apprendre à discerner ce qui ne peut pas la satisfaire. Le prochain mouvement nous conduit donc du désir vers le refus de toute foi réduite à une simple apparence.

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LE COMBAT INTÉRIEUR.

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Le cantique devient plus radical : « Je ne veux plus l’ombre qui passe, l’image qui pâlit ; mais la substance de Ta grâce, Toi-même, Ton Esprit. » Voilà le combat intérieur. Il ne s’agit plus seulement de désirer. Il s’agit de renoncer à ce qui ressemble à Dieu sans être Dieu.

REFUSER LES APPARENCES SPIRITUELLES.

Une ombre peut annoncer une réalité, mais elle n’est pas la réalité elle-même. Une image peut rappeler une personne, mais elle n’est pas la personne. Un souvenir peut consoler, mais il ne remplace pas une rencontre. Ainsi, le croyant peut avoir des souvenirs de prières exaucées, des chants qui ont autrefois bouleversé son cœur, des prédications qui l’ont marqué, des expériences spirituelles anciennes ; mais Dieu nous appelle à ne pas vivre éternellement dans le souvenir de ce qu’Il a fait.

L’apôtre Paul écrit : « Examinez-vous vous-mêmes, pour savoir si vous êtes dans la foi. » (Deux Corinthiens treize, le verset cinq)

Cette parole nous oblige à regarder à l’intérieur. Où en sommes-nous aujourd’hui ? Est-ce que notre prière est vivante ? Est-ce que notre amour pour Christ est vivant ? Est-ce que notre conscience est sensible à la Parole ? Est-ce que notre désir de sainteté existe encore ? Est-ce que nous pleurons encore devant Dieu ? Est-ce que nous savons encore nous taire devant Lui ?

Il est possible de connaître le vocabulaire chrétien et de perdre la passion chrétienne. Il est possible de chanter des cantiques sur le feu et de laisser son cœur refroidir. Il est possible de parler du Saint-Esprit et de résister intérieurement à Ses appels. Il est possible d’avoir une apparence religieuse et de manquer la réalité d’une vie consacrée.

La Parole déclare : « Ayant l’apparence de la piété, mais reniant ce qui en fait la force. Éloigne-toi de ces hommes-là. » (Deux Timothée trois, le verset cinq)

Ce verset est sérieux. Il ne nous appelle pas à juger les autres. Il nous appelle à nous examiner nous-mêmes. Seigneur, est-ce que ma foi est une apparence ? Est-ce que mon christianisme est devenu une habitude ? Est-ce que mes lèvres chantent alors que mon cœur est loin ?

Le cantique répond : « C’est assez et trop se répandre en long et vague espoir ; je veux Te parler et T’entendre, Te toucher et Te voir. » Il y a ici une envie de relation. Le croyant ne veut pas rester dans le brouillard. Il veut une foi concrète, une foi qui écoute, une foi qui obéit, une foi qui marche.

Jésus dit : « Mes brebis entendent Ma voix ; Je les connais, et elles Me suivent. » (Jean dix, le verset vingt-sept)

Entendre Sa voix signifie aussi accepter de Lui obéir. Nous ne cherchons pas une sensation spirituelle destinée à flatter notre émotion. Nous cherchons Christ. Nous voulons Sa vérité. Nous voulons Sa volonté. Nous voulons Son caractère. Nous voulons que Sa Parole transforme nos décisions, nos paroles, nos relations, notre manière de pardonner, notre manière de servir.

Le philosophe Søren Kierkegaard a formulé cette pensée : « La pureté du cœur, c’est de vouloir une seule chose. » Dans la perspective chrétienne de cette phrase, l’enjeu est l’unification du cœur autour de Dieu plutôt que la dispersion entre des désirs contradictoires.

Voilà pourquoi le cantique nous conduit plus loin. Il ne dit pas : Seigneur, donne-moi davantage de choses. Il dit : « Toi-même, Ton Esprit. » Le trésor n’est pas seulement ce que Dieu peut donner. Le trésor, c’est Dieu Lui-même.

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Après avoir retrouvé la soif et rejeté les apparences, il reste une étape décisive : se laisser embraser et entièrement consacrer par la vie de Christ.

Le dernier mouvement du cantique est celui de la consécration : « Je veux brûler, mais de Ta flamme, luire, mais de Ton jour, de Ton âme animer mon âme, aimer de Ton amour. » Voilà le sommet. L’âme ne demande plus seulement que Dieu intervienne dans sa vie. Elle demande que la vie de Dieu transforme toute sa vie.

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L’ABANDON TOTAL.

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VIVRE DE LUI, PAR LUI ET POUR LUI.

Le feu de Dieu n’est pas donné pour produire un spectacle. Il est donné pour produire une transformation. La lumière de Dieu n’est pas donnée pour rendre quelqu’un célèbre. Elle est donnée pour faire de lui un témoin. L’amour de Dieu n’est pas donné pour être enfermé dans le cœur. Il doit couler vers les autres.

Jésus dit : « Demeurez en Moi, et Je demeurerai en vous. Comme le sarment ne peut de lui-même porter du fruit, s’il ne demeure attaché au cep, ainsi vous ne le pouvez non plus, si vous ne demeurez en Moi. » (Jean quinze, le verset quatre)

Le secret n’est pas l’agitation. Le secret est la demeure. Demeurer en Christ. Prier en Christ. Servir en Christ. Souffrir en Christ. Espérer en Christ. Aimer en Christ. Lorsque le sarment demeure attaché au cep, le fruit devient la conséquence de cette union.

Le cantique dit : « Ne plus vivre que de Ta vie, que par Toi, que pour Toi. » Voilà une consécration qui va jusqu’au bout. Ce n’est plus : Dieu, bénis mes projets. C’est : Dieu, conduis mes projets. Ce n’est plus : Dieu, fais ma volonté. C’est : Seigneur, que Ta volonté soit faite. Ce n’est plus : utilise-moi pour ma gloire. C’est : utilise-moi pour Ta gloire.

Paul déclare : « J’ai été crucifié avec Christ ; et si je vis, ce n’est plus moi qui vis, c’est Christ qui vit en moi ; si je vis maintenant dans la chair, je vis dans la foi au Fils de Dieu, qui m’a aimé et qui S’est livré Lui-même pour moi. » (Galates deux, le verset vingt)

Voici la vraie flamme : Christ en nous. Voici la vraie lumière : Christ en nous. Voici le vrai amour : Christ en nous. Nous ne sommes pas appelés à fabriquer artificiellement une puissance spirituelle. Nous sommes appelés à demeurer en Lui.

Et lorsque Christ prend davantage de place, certaines choses doivent perdre leur place. L’orgueil doit descendre. Le ressentiment doit descendre. La jalousie doit descendre. Le mensonge doit descendre. L’amertume doit descendre. Le péché caché doit être exposé à la lumière. La consécration véritable ne consiste pas seulement à lever les mains ; elle consiste aussi à ouvrir les mains pour laisser Dieu retirer ce qui Lui déplaît.

La Bible dit : « Crée en moi un cœur pur, ô Dieu, et renouvelle en moi un esprit bien disposé. » (Psaume cinquante, le verset douze)

Le réveil commence souvent par une prière qui ne cherche pas d’abord à changer les circonstances, mais à changer le cœur. Seigneur, crée en moi. Seigneur, renouvelle en moi. Seigneur, purifie en moi. Seigneur, fais de moi un vase disponible.

Et alors notre vie devient un témoignage. Dans la famille, nous portons Sa lumière. Dans l’Église, nous portons Son amour. Dans les difficultés, nous portons Son espérance. Dans les épreuves, nous portons Sa fidélité. Lorsque les autres sont découragés, nous pouvons dire : Dieu n’a pas changé. Lorsque nous sommes nous-mêmes faibles, nous pouvons dire : Sa grâce me suffit.

La Parole affirme : « Ma grâce te suffit, car Ma puissance s’accomplit dans la faiblesse. » (Deux Corinthiens douze, le verset neuf)

Ainsi, l’abandon n’est pas une perte. C’est un gain. Perdre le contrôle de notre vie pour la remettre à Dieu, c’est découvrir une direction plus sûre. Renoncer à notre propre gloire, c’est entrer dans Sa gloire. Cesser de nous suffire à nous-mêmes, c’est découvrir la suffisance de Sa grâce.

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Bien-aimés, le cantique ne doit pas rester un beau texte chanté pendant quelques minutes. Il doit devenir notre prière quotidienne. « Seigneur ! du sein de la poussière, mon âme crie à Toi. » Quand nous sommes dans la poussière, crions à Lui. Quand nous sommes fatigués, crions à Lui. Quand nous avons perdu notre joie, crions à Lui. Quand notre foi semble faible, crions à Lui.

Mais que notre cri soit aussi une décision. Seigneur, je ne veux plus vivre dans l’ombre. Je veux marcher dans Ta lumière. Je ne veux plus vivre uniquement de souvenirs. Je veux Te connaître aujourd’hui. Je ne veux plus d’une foi superficielle. Je veux Ta substance. Je ne veux plus seulement parler de Ton Esprit. Je veux être conduit par Ton Esprit.

L’apôtre écrit : « Marchez selon l’Esprit, et vous n’accomplirez pas les désirs de la chair. » (Galates cinq, le verset seize)

Aujourd’hui, Dieu nous appelle à une vie plus profonde. Pas nécessairement une vie plus bruyante. Une vie plus profonde. Une vie de prière. Une vie de vérité. Une vie de repentance. Une vie de pardon. Une vie de service. Une vie de compassion. Une vie où Christ n’est pas simplement une partie de notre existence, mais le centre de notre existence.

Le monde n’a pas besoin de croyants qui prétendent être parfaits. Il a besoin de témoins qui montrent ce que la grâce de Dieu peut faire dans une vie abandonnée à Christ. Il a besoin d’hommes et de femmes qui peuvent dire : je suis faible, mais Lui est fort ; je suis limité, mais Sa grâce ne l’est pas ; je traverse l’épreuve, mais je ne suis pas seul ; je ne comprends pas tout, mais je Lui fais confiance.

Alors, Église de Jésus-Christ, retrouvons notre cri ! Retrouvons notre soif ! Retrouvons notre autel ! Retrouvons notre premier amour ! Revenons à la Parole. Revenons à la prière. Revenons à la sainteté. Revenons à l’adoration. Revenons à Christ.

Que personne ne se contente d’une ombre quand Dieu offre Sa présence. Que personne ne se contente d’une image quand Dieu veut révéler Sa grâce. Que personne ne se contente d’un souvenir quand Dieu appelle à marcher avec Lui aujourd’hui.

Disons-Lui : Seigneur, je veux Te parler et T’entendre. Je veux Te toucher et Te voir. Je veux brûler, mais de Ta flamme. Je veux luire, mais de Ton jour. Je veux aimer de Ton amour. Je veux vivre de Ta vie. Je veux vivre par Toi. Je veux vivre pour Toi.

Et lorsque nous aurons fait de cette prière une réalité, notre maison changera. Notre manière de parler changera. Notre manière de servir changera. Notre manière de pardonner changera. Notre manière de traverser les épreuves changera. Parce que ce n’est plus simplement nous qui essayons de devenir meilleurs. C’est Christ qui prend Sa place en nous.

Alors le cantique devient une confession de foi. La poussière devient un lieu de prière. La soif devient une rencontre. La flamme devient un témoignage. La lumière devient une mission. L’amour devient une manière de vivre.

Frères et sœurs, ne repartons pas simplement avec une belle mélodie dans la mémoire. Repartons avec une décision dans le cœur : aujourd’hui, je chercherai Dieu. Aujourd’hui, je Lui parlerai. Aujourd’hui, j’écouterai Sa Parole. Aujourd’hui, je Lui remettrai ce qui m’éloigne de Lui. Aujourd’hui, je choisirai de demeurer en Christ.

Car le véritable réveil commence lorsque l’âme cesse de demander seulement : « Seigneur, donne-moi quelque chose », et commence à crier : « Seigneur, donne-moi : Toi-même ! »

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PRIONS ENSEMBLE.

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Seigneur notre Dieu, nous venons à Toi avec notre poussière, notre faiblesse, nos combats et nos besoins. Nous ne voulons plus nous contenter d’une ombre qui passe. Nous ne voulons plus vivre d’une image qui pâlit. Nous voulons la substance de Ta grâce. Nous voulons Ta présence. Nous voulons Ton Esprit.

Allume en nous Ta flamme. Fais briller Ta lumière. Purifie nos cœurs. Renouvelle notre foi. Restaure notre premier amour. Apprends-nous à demeurer en Christ. Apprends-nous à vivre par Lui et pour Lui. Que notre vie entière devienne une réponse à Ton amour.

Et lorsque nous serons dans la poussière, rappelle-nous de crier à Toi. Lorsque nous serons fatigués, rappelle-nous Ta grâce. Lorsque nous serons tentés de retourner aux apparences, ramène-nous à la réalité de Ta présence. Que nous puissions dire chaque jour : « Ne plus vivre que de Ta vie, que par Toi, que pour Toi. »

Au nom puissant de Jésus-Christ.

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Qu'il en soit ainsi. Amen et Amen.