Le Sacrifice Vivant

« Je vous exhorte donc, frères, par les compassions de Dieu, à offrir vos corps comme un sacrifice vivant, saint, agréable à Dieu, ce qui sera de votre part un culte raisonnable. Ne vous conformez pas au siècle présent, mais soyez transformés par le renouvellement de l'intelligence, afin que vous discerniez quelle est la volonté de Dieu, ce qui est bon, agréable et parfait. »

(Romains 12, 1-2)

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LE SACRIFICE VIVANT.

L'INTELLIGENCE RENOUVELÉE.

LA VOLONTÉ PARFAITE.

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Bien-aimés en Jésus-Christ, Frères et sœurs dans la foi,

Imaginez, bien-aimés, un autel dressé au cœur d'un temple antique, sous un ciel lourd de fumée et d'encens. Un prêtre s'avance, une bête tremblante entre les mains, et le couteau brille avant de s'abattre. Puis, le sang coule, la vie s'éteint, et l'odeur de la chair brûlée monte vers un ciel silencieux. Voilà, pendant des siècles, la seule dialectologie que l'homme connaissait pour parler à Dieu : mourir un peu, afin que Dieu vive en lui. Mais voici qu'un jour, sur les routes poussiéreuses de Rome, un homme du nom de Paul écrit une lettre bouleversante, et il renverse d'un seul mot toute cette théologie du couteau et du sang : il ne demande plus un animal mort, il demande un corps vivant.

Car il y a une tragédie plus silencieuse encore que celle de l'autel païen, et c'est celle de nos vies contemporaines, offertes chaque jour, goutte après goutte, sur l'autel invisible du siècle présent. Nous nous levons, et sans même nous en apercevoir, nous déposons notre temps sur l'autel de l'urgence, notre pensée sur l'autel de l'opinion commune, notre cœur sur l'autel du regard des autres. Le monde a ses prêtres : la publicité, la mode, la rumeur, l'algorithme silencieux qui façonne nos désirs avant même que nous ayons appris à les nommer. Et lentement, sans effusion de sang, sans couteau ni fumée, nous devenons des sacrifices consentants sur un autel qui ne nous aime pas.

Il y a même, dans cette tragédie moderne, quelque chose de plus douloureux que l'ancien sacrifice sanglant : car la bête de l'autel n'avait pas choisi de mourir, alors que nous, chaque matin, nous choisissons, presque volontairement, l'autel sur lequel nous déposons notre existence. Le drame n'est plus imposé par un prêtre étranger, il est consenti par notre propre main.

C'est dans ce théâtre tragique que retentit, Aujourd'hui encore, la voix de l'Apôtre : « Je vous exhorte donc, frères, par les compassions de Dieu... » (Romains 12, 1). Ce n'est pas un ordre crié du haut d'un trône, c'est une supplication venue d'un cœur brisé par la miséricorde. Dieu, par Ses compassions, ne réclame pas notre mort, Il réclame notre vie. Voilà le drame renversé : là où toutes les religions du monde exigeaient un mort sur l'autel, l'Évangile exige un vivant.

Approchons-nous donc, à présent, de cet autel étrange où l'on n'immole plus rien, sinon soi-même tout entier.

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LE SACRIFICE VIVANT.

- Un Sacrifice Qui Respire -

Dans l'Ancienne Alliance, l'offrande devait être sans défaut, mais elle devait surtout être morte pour être acceptée (Lévitique 1, 3-4). Paul, sous l'inspiration de l'Esprit, façonne une expression qui aurait paru absurde à tout prêtre juif : un « sacrifice vivant ». Comment peut-on immoler quelque chose et le laisser respirer ? Comment peut-on déposer sur l'autel une offrande qui continue de battre, de penser, de marcher, de travailler, d'aimer ? C'est là toute la nouveauté bouleversante de la croix : Christ étant mort une fois pour toutes (Hébreux 9, 26-28), notre sacrifice à nous n'est plus celui de la mort expiatoire, mais celui de la vie consacrée. Nous ne montons plus sur l'autel pour y périr, nous y montons pour y vivre autrement.

Ce sacrifice vivant est quotidien, il se renouvelle chaque matin comme la manne au désert (Exode 16, 4). Il ne s'achève pas dans l'instant d'un cri, il s'étire sur toute une existence, dans la cuisine, au bureau, dans la salle de classe, sur le lit d'hôpital, devant l'écran, dans le silence du soir. Chaque geste posé dans l'obéissance devient une fumée montant vers le Trône, un parfum de bonne odeur (Éphésiens 5, 2).

Et ce sacrifice, précise l'Apôtre, doit être « saint », c'est-à-dire mis à part, séparé pour un usage exclusivement consacré à Dieu, comme les ustensiles du tabernacle ne servaient à aucun autre usage que le service sacré (Exode 30, 29). Un corps saint n'est pas un corps parfait, il est un corps réservé, gardé, protégé de toute profanation, pour ne servir qu'à un seul Maître.

- Une Offrande Qui Coûte -

Mais ne nous y trompons pas, bien-aimés : un sacrifice vivant coûte souvent plus cher qu'un sacrifice mort. Il est, en un sens, plus facile de mourir une fois que de mourir chaque jour à soi-même. L'animal de l'autel ancien ne sentait rien de sa propre mise à mort après le premier instant ; mais nous, nous devons choisir, encore et encore, de déposer notre volonté, notre confort, notre orgueil, notre rancune, notre ambition, sur un autel qui ne cesse jamais de réclamer notre présence. Le moine Saint François d'Assise exprimait à sa manière cette vérité paradoxale lorsqu'il disait : « C'est en donnant qu'on reçoit. » Cet homme, ayant tout quitté, ses vêtements, ses richesses, son nom même, avait compris cette vérité étrange : que l'offrande de soi n'appauvrit jamais celui qui la fait, elle l'enrichit d'une vie que l'égoïsme n'aurait jamais pu lui donner.

Ce culte que Paul appelle « raisonnable » — ou, selon d'autres traductions, « spirituel » — n'est donc pas un accès de sentimentalisme religieux. C'est un acte de la volonté, mûrement réfléchi, offert en pleine conscience. Il n'est pas dicté par l'émotion d'un instant, mais par la compréhension profonde de ce que Dieu a déjà fait pour nous en Christ (Romains 5, 8). Voilà pourquoi l'Apôtre commence par « les compassions de Dieu » : on ne peut offrir un sacrifice vivant qu'en réponse à un amour déjà reçu, jamais pour mériter un amour encore espéré.

Mais un corps offert ne suffit pas si l'esprit demeure captif ; voici maintenant le second mouvement de ce texte, celui du renouvellement intérieur.

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L'INTELLIGENCE RENOUVELÉE.

- Le Moule Du Siècle -

Le verset suivant nous avertit d'un danger aussi silencieux que redoutable : « Ne vous conformez pas au siècle présent » (Romains 12, 2). Le mot grec employé ici évoque littéralement un moule dans lequel on verse une matière encore molle afin qu'elle en prenne la forme. Le siècle présent — cette culture, cette époque, cette rumeur collective qui nous entoure — possède un moule d'une redoutable efficacité. Il façonne nos désirs avant que nous ayons pu les examiner, il dicte nos valeurs avant que nous ayons pu les peser, il impose ses standards de succès, de beauté, de bonheur, avec une autorité que nous ne remettons presque jamais en question.

Ce moule agit rarement par la violence ; il agit par la répétition. Une image vue mille fois finit par sembler normale. Une opinion entendue partout finit par sembler vraie. Et ainsi, sans un seul coup porté, sans une seule bataille livrée, des générations entières se retrouvent façonnées à l'image d'un siècle qui passe, plutôt qu'à l'image du Dieu éternel (2 Corinthiens 3, 18).

Le patriarche Joseph, en Égypte, vécut au cœur d'un empire dont les dieux, les mœurs et les ambitions auraient pu le façonner tout entier ; et pourtant, il demeura un homme à part, refusant le moule que la cour de Potiphar lui tendait (Genèse 39, 9). Voilà l'exemple d'un cœur qui, siècle après siècle, continue d'inspirer ceux qui refusent de se laisser couler dans le moule commun.

- Le Renouvellement De L'Esprit -

Mais Paul ne se contente pas d'un avertissement, il ouvre une porte : « soyez transformés par le renouvellement de l'intelligence » (Romains 12, 2). Le mot grec traduit par « transformés » est celui d'où vient notre mot « métamorphose ». Ce n'est pas un ravalement de façade, un simple maquillage de nos habitudes ; c'est une mue véritable, semblable à celle de la chenille devenant papillon, une transformation qui touche le cœur même de notre pensée.

L'écrivain Marcel Proust disait avec une justesse presque prophétique : « Le seul véritable voyage... ce serait non d'aller vers de nouveaux paysages, mais d'avoir d'autres yeux. » Voilà exactement ce que Dieu propose ici : non pas de nous envoyer vers un ailleurs géographique, mais de nous donner des yeux nouveaux, une intelligence renouvelée, capable de voir le monde, les autres, et nous-mêmes, tel que Dieu les voit. Ce renouvellement ne s'opère pas dans l'isolement d'un effort personnel, il s'opère par la Parole (Jean 17, 17), par la prière, par la communion avec l'Esprit qui, Lui, connaît les pensées de Dieu (1 Corinthiens 2, 11). C'est Lui qui, jour après jour, défait en nous les habitudes du vieil homme et façonne en nous la pensée du Christ (Philippiens 2, 5).

Ce renouvellement n'est jamais achevé une fois pour toutes ; il est, comme le sacrifice vivant, quotidien. L'homme extérieur se détruit peu à peu, mais l'homme intérieur se renouvelle de jour en jour (2 Corinthiens 4, 16). Chaque lecture de la Parole, chaque instant de prière sincère, chaque acte d'obéissance, devient une pierre de plus posée dans l'édifice de cette intelligence nouvelle.

Et c'est précisément ce renouvellement de l'intelligence qui nous conduit, à présent, au but ultime de toute cette démarche : le discernement de la volonté de Dieu.

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LA VOLONTÉ PARFAITE.

- Discerner Ce Qui Est Bon -

« Afin que vous discerniez quelle est la volonté de Dieu » (Romains 12, 2). Remarquons que ce discernement n'est pas donné d'emblée à celui qui reste conforme au siècle ; il est le fruit, la conséquence, la récolte naturelle d'une vie offerte et d'un esprit renouvelé. On ne discerne pas la volonté de Dieu de loin, en spectateur ; on la discerne de l'intérieur, en participant déjà, par la consécration, à la vie qu'Elle réclame.

Combien de croyants, bien-aimés, cherchent la volonté de Dieu comme on cherche une carte au trésor, avec des signes extraordinaires, des rêves, des circonstances spectaculaires — alors que le texte nous montre un chemin autrement plus simple et plus exigeant : offrir son corps, renouveler son esprit, et alors, seulement alors, la volonté de Dieu se dévoilera, non pas comme un mystère lointain, mais comme une évidence intérieure, aussi naturelle que la lumière du jour pour un œil habitué à l'obscurité.

Le mot grec traduit par « discerner » évoque l'idée d'éprouver un métal précieux, de le tester au feu pour vérifier sa pureté (1 Pierre 1, 7). Discerner la volonté de Dieu, ce n'est donc pas seulement la connaître intellectuellement, c'est l'éprouver, la vérifier, la reconnaître authentique après l'avoir mise à l'épreuve de l'obéissance.

- L'Agréable Et Le Parfait -

Paul emploie trois adjectifs pour décrire cette volonté : elle est bonne, agréable et parfaite. Bonne, parce qu'elle vise toujours notre bien véritable, même lorsqu'elle traverse la vallée de l'ombre (Psaume 23, 4). Agréable, parce qu'elle plaît au cœur de Dieu, et qu'il n'y a pas de plus grande dignité pour une créature que de réjouir le cœur de son Créateur. Parfaite, parce qu'elle ne manque jamais son but, elle ne se trompe jamais de chemin, elle conduit toujours, tôt ou tard, à la gloire promise (Romains 8, 28).

Antoine de Saint-Exupéry, ce pilote et poète du ciel, écrivait : « L'avenir, tu n'as pas à le prévoir, mais à le permettre. » Quelle parole étonnante pour éclairer notre texte ! Nous ne sommes pas appelés à deviner l'avenir que Dieu nous réserve, encore moins à le fabriquer par nos propres forces ; nous sommes appelés à le permettre, c'est-à-dire à nous rendre disponibles, offerts, renouvelés, afin que Sa volonté trouve en nous un terrain préparé plutôt qu'un sol endurci. Car Dieu n'impose pas Sa volonté à des cœurs fermés ; Il la révèle à des cœurs consacrés.

Trois mots, trois marches d'un même escalier : le corps offert, l'esprit renouvelé, la volonté discernée. Nul ne saute la première marche pour atteindre la troisième. C'est en marchant, jour après jour, sur cet escalier de la consécration, que l'on parvient enfin à contempler, non plus dans un brouillard, mais face à face, ce que Dieu attend de nous (1 Corinthiens 13, 12).

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Bien-aimés, revenons, pour finir, à cet autel du commencement. Ce n'est plus l'autel du sang et de la fumée, ce n'est plus l'autel du siècle qui dévore nos vies sans même nous demander notre consentement. C'est l'autel de la grâce, celui où Christ Lui-même S'est offert le premier, une fois pour toutes, afin que nous puissions, à Sa suite, offrir non notre mort mais notre vie (Galates 2, 20). Aujourd'hui, l'exhortation de Paul résonne encore, aussi actuelle qu'au premier siècle : que ferons-nous de nos corps ? À quel moule laisserons-nous notre pensée se conformer ? Et surtout, sommes-nous disposés à laisser Dieu nous montrer, jour après jour, ce qui est bon, agréable et parfait ?

Que chacun de nous, en sortant de ce lieu, porte sur son cœur cette résolution simple et pourtant révolutionnaire : monter, chaque matin, sur l'autel vivant, non pour y mourir, mais pour y vivre pleinement consacré à Celui qui, le premier, a donné Sa vie pour nous. Que Son Esprit renouvelle notre intelligence, qu'Il défasse en nous le moule du siècle, et qu'Il nous conduise, pas à pas, dans la volonté qui est bonne, agréable et parfaite.

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Oh ! Qu'il en soit ainsi. Amen et Amen.